Как будто бы мир стал больше. Выше. У меня аж ветер свистнул в ушах.

Я стал ребёнком. Вернулся в тот возраст, когда и случилась вся эта байда с Кетом.

И вот он встаёт. Большой и, мать его, страшный. Ему целых шестнадцать лет. Он — сама смерть. Сплёвывает кровью и смотрит на меня глазами, в которых клубится тьма.

— Тебе конец, сопляк.

Голос, который только что казался смешным, подростковым, теперь звучит для меня, как трубы судного дня. Мой персональный апокалипсис начался.

— Сто процентов!

В голосе Хранителя слышалось нечто, напоминающее восторг человека, который, проснувшись утром, открыл мобильный банк и обнаружил, что у него на счету образовался миллион евро.

И — беспокойство в голосе моейХранительницы:

— Хватит, Крейз. Уходи оттуда.

А мой голос был чужим. Детским, писклявым и дрожащим:

— Я… я не могу!

53. Граница

53. Граница

Я стал ребёнком, стал собой в детстве, и страх, найдя лазейку, пробрался ко мне в душу, свил там уютное гнездо и принялся размножаться, наполняя организм метастазами.

Я пытался повторять себе слова Хранителя, что Кет не опаснее бумажного самолётика, но эти доводы наглухо забивал крик Хранительницы: «Уходи оттуда!» — в котором я слышал зарождающуюся панику.

Управлять словами несложно, интонациями — гораздо труднее. Потому интонации я поверил больше, чем словам.