— А я вообще не помню этого Кета, — сказал я. — Помню только этот конкретный случай, с коктейлем Молотова и роддомом. Чем закончилось — понятия не имею. И… — Набрав воздуху в грудь, я высказал то, о чём думал уже давно: — И я не вполне уверен, что даже это — помню. Оно живёт у меня в памяти, но… оно не похоже на память. Не знаю, как объяснить.

Они молча смотрели на меня, переваривая услышанное.

— Но это ведь и не фантазия, — тихо сказала другая Хранительница. — Всё, что ты сочинял до этого — рядом не стояло. Это что-то иное.

— Если не воспоминание и не фантазия, то — что? — спросил тихий Хранитель.

— Диссоциативное расстройство, — сказала «моя» Хранительница. — Вот как это называется. Может быть, это — память или фантазия одной из субличностей. В любом случае, одно мы выяснили наверняка: Крейз нездоров. Его психика работает с нарушениями. Если мы начнём работу с такими исходными данными, результат будет непредсказуемым. Я говорю «нет».

Она плавно, красиво отвернулась, сложив руки на груди.

Дерзкий Хранитель сказал извиняющимся тоном:

— Крейз, если она против — мы ничего не сможем сделать. Даже то, что нас всего четверо — уже проблема, а если отказывается она…

— А что может случиться? — усмехнулся я. — Ну, в самом крайнем случае? Мы все умрём? Так, поправьте меня, если я ошибаюсь, к этому всё идёт при любых раскладах. Мы все уже лежим в гробу, а по крышке стучит земля. Ты правда считаешь, что ситуацию реально сделать хуже?!

Я выкрикнул последний вопрос, и «моя» Хранительница обернулась.

— Да, — сказала она. — Не проси от меня объяснений, их нет. Но я уверена, что ситуацию можно сделать хуже. Сейчас у меня такое чувство, будто я всю жизнь смотрела на пятиугольник, начерченный на листе бумаги. А теперь у него открылось ещё одно измерение. Возможно, даже не одно. Можешь меня хоть как презирать, Крейз, но мне, чёрт подери, страшно. Страшно, как никогда в жизни. Я предпочту, чтобы меня пожрала и изменила Чёрная Гниль, чем столкнуться лицом к лицу с тем, что ломится оттуда… из областей, для которых не существует названия в наших языках.

55. Ex machina

55. Ex machina

Алеф ждала меня на галерее. Я молча сжал её руку, и мы вместе зашагали к нашей палате.

— У тебя кровь на лице, — тихо сказала Алеф. — Даже не знаю, стоит ли спрашивать, что случилось… Ты что, подрался с Хранителями?

— Нет, — улыбнулсяя. — Строил нам выход на свободу и… слегка травмировался.

— И каковы наши перспективы?

— Как всегда — сомнительны.

— Это хорошо. Тогда я спокойна.