И тут в зал вошёл третий лишний. Ликрам.

Он, ни слова не говоря, поднял голову «Цыгана», подошёл к телу и приставил её к шее. Как будто манекен чинил.

Подержал несколько секунд, потом отпустил и смерил меня равнодушным взглядом.

— Это что — так невыполнимо сложно, хотя бы сутки не творить херни?

— Вообще-то, это он меня сюда позвал! — указал я топором на неподвижное тело.

— Он хотел тебе помочь.

— Ну да. Убив меня.

— Чёрт бы тебя подрал, пацан, да мы здесь все хотим, чтобы вы завтра вернулись из вылета живыми и здоровыми! Неужели это такая проблема — хотя бы попытаться сделать вид, что тебе хочется того же самого?!

— Если хочешь меня убить — тогда учись драться лучше, — буркнул я.

Извращённая логика Места Силы подсказывала, что Ликрам прав, и я свалял дурака. В моих интересах было бы пропустить удар, восстановиться под присмотром сильного Целителя и повысить свои шансы на то, что завтра гусеницы моего кибера закрутятся, а руки — зашевелятся.

Но логика — логикой, а помирать для меня ещё не вошло в привычку.

— Обтяжка лучше всего приживается, когда мозг полностью отключён. А это возможно только когда ты мёртв. Хотя бы пара секунд — и это уже был бы серьёзный шаг вперёд.

— Да-да, я уже понял, что поступил плохо. — Я убрал топор и развёл руками. — Ну, вы старались. С моей стороны — никаких претензий.

— Как ты собираешься…

— Да уж как-нибудь, — прорычал я.

Достали все эти «заботливые». Алеф права. Было бы ради чего рогом упираться. Что на кону-то? Привилегия работать Сталкером в Зоне, где с тобой может случиться всё, что угодно, и это «всё, что угодно», с вероятностью девяносто девять процентов, будет означать твою окончательную и бесповоротную смерть?

Чё-то нафиг, не моё. Хотя, спору нет, гораздо веселее, чем преподавать русский язык в школе.

— А с этим-то чего? — кивнул я на неподвижного «Цыгана».

Кровь, в луже которой он лежал, уже начинала исчезать. Маленькие радости Места Силы.

— Очнётся через час. — Ликрам поднялся на ноги. — Но шея будет болеть ещё сутки.