— Си-и-ир! Си-и-ир! Си-и-ир Коста-а-а!

— Он здесь?

— Где он?

— Тут кусты, разве кто-то в здравом уме полез бы через заросли? Наверное опять ушел к пирсу, ему же нравится сидеть там и рисовать… Поищем там… — скомандовала Старшая из девушек — «седьмая», и ученицы, решительно кивнув, разделились на две неравные стайки.

Да какой из него сир? Он такой же сир, как наследник клана! И как они ему надоели!

Голоса отдалились, и Коста выдохнул, смахнув пот со лба.

На этом псаковом острове было настолько жарко, что он до сих пор — спустя полдекады — так и не смог привыкнуть. Сидеть скрючившись было неудобно — кусты — Коста вытащил очередную колючку из рукава — цвели очень красиво, роскошными медово-розовыми бутонами, но при этом он исцарапался весь, пока умудрился спрятаться. И счел это верным — цветы слишком красивы, чтобы их не захотели бы сорвать, и любая красота нуждается в защите.

Чем красивее… Коста понюхал бутон, который свисал прямо в его убежище и негромко с отвращением чихнул… тем лучше должна быть защита.

Он пошуршал пергаментами, проверяя содержимое легкой сумки через плечо, которую ему выдали по первому требованию — все в порядке.

Тушь на месте, кисти, доска для рисования, песок. Можно ещё немного подождать, и когда «эти» дойдут до пирса — вылазить. И бежать, бежать со всех ног, чтобы спрятаться в тени деревьев, или вообще сделать круг к холмам, подальше от поселений… и заночевать там.

Коста прижмурился, представив звездное небо над головой.

Тут было так тепло ночами, что ему ничего не понадобится, кроме свернутого халата, чтобы выспаться, а потом проснуться и рисовать рассвет, которых всходит над морем. Это единственное, что ему здесь нравилось. Виды. Яркие краски. Диковинные цветы и птицы, каких не увидишь на Севере. Жирные резные листья, высокие деревья, и трава, мягкая, как будто её специально растили, чтобы лежать на ней.