Мне комфортно и тепло, мерное покачивание убаюкивает. Стоит услышать долгожданный скрип двери, как я проваливаюсь в спасительный сон, так и не вспомнив, зачем мне была нужна эта дверь, этот дом.

Пробуждение не из приятных — мне страшно холодно. Безумно. И воздуха так мало, словно я попала внутрь айсберга и дрейфую в безбрежном северном океане. А ноги отчего-то ошпаривает кипятком, и я кричу, хотя краем сознания цепляю странный каркающий звук и даже осознаю, что это звучит мой голос.

А дальше приходит убаюкивающее: «Спи, спи, моя хорошая. Спи, драгоценная» — и я вновь ныряю в пучину неведения, без снов, мыслей, но и без боли тоже.

Каждое пробуждение хуже предыдущего. Меня то кипятят в раскалённой лаве, то сжигают в огне, то оставляют в чёрном пространстве без воздуха, то я барахтаюсь в быстро затвердевающей смоле и превращаюсь в истукана. И нет ни единой мысли, ни единого всплеска сознания. Даже страха нет. Есть боль. Много, очень много боли, в которой я теряюсь. Растворяюсь. Горю и умираю.

— Доброе утро, соня!

Всю свою недолгую жизнь нежилась в кровати перед пробуждением, но сейчас всё кажется таким странным и ненатуральным, что подскакиваю, вмиг генерируя защитные щиты и боевые заклинания высшего порядка, до которых в академии Сантор ещё учиться и учиться. Но кто втихаря не читал книгу заклинаний, когда родители не видели? Любой ребёнок подтвердит: дай только волю, малейшую секундочку — ты уже сидишь с высунутым языком и спешно перерисовываешь в тайную тетрадочку понравившиеся схемы и руны, переписываешь заклинания, а затем зубришь их и мечтаешь проверить на практике.

— Это сон? — подозрительно спрашиваю у довольного, словно солнышко, морского принца. Выглядит он, кстати, так себе. Взъерошенный, осунувшийся, глаза запали. Разве что улыбка сверкает словно тысяча солнц.

— Ты в безопасности, можешь опустить щиты и не грозить здесь водяными змеями, они меня любят, — смеётся Ульс и смотрит с такой щемящей нежностью, какую я ни за что бы не позволила себе представить ни в одной из фантазий. Даже в самой сокровенной.

Выходит, не сон. Наверное.

— Это точно не очередная иллюзия? — спрашиваю, прищуриваясь и развеивая заклинания, однако щиты не снимая. Мало ли.

Ульс хмыкает, а затем стекает в стоящее рядом с моей кроватью кресло, падает в него без сил. Тонкие пальцы касаются бледного лица, прикрывая его, да только я полна сил и энергии. Отлично вижу, что он устал, расстроился и пытается это скрыть, чтобы не тревожить меня.

Нет, ну точно Ульс. Точно не сон. Всё как обычно: я дурю, он улыбается и позволяет мне всё на свете.