— Нехорошо… надо маме сказать будет, — Линка смахнула капли со лба и поднялась, потянулась. — Она сюда приходила.

— Когда?

— Так… дней пару. С теткой своей.

Надо же, а ведь тетка упоминала, что собирается пойти, но я опять прослушала.

— И что?

— Ничего. Сходили… матушка сказала, что скоро срок выйдет.

— Чего?

— Договора.

— Линка! — вот любит она помучить, каждое слово тянуть приходится. Линка вытерла нож куском ветоши и покрутила в руках, почему-то подумалось, что этаким ножом чужое сердце вырезать несподручно. И горло он резать будет плохо.

Он для картошки предназначенный.

Мысли были совершенно бредовые, но в духе нынешней ночи.

— Я мало поняла, кроме того, что она не слишком рада. Сказала, что некогда сюда принесли вещь, которой здесь не место, но её попросили спрятать, заплатив высокую цену. И богиня согласилась укрыть. И вот теперь срок договора выходит, и эта вещь окажется на свободе.

Ага.

— А что за вещь? — раздался мягкий-мягкий голос, и Линка развернулась, резко так, текуче. Рука с ножом взлетела и разом опала.

— Кто знает, — спокойно сказала Линка, разглядывая человека, который, кажется, нисколько-то не испугался. Во всяком случае, не выглядел Беломир Бестужев, дядюшка некромантов, испуганным.

Это он зря.

Может, Линка и глядится этакою хрупкою красотой, но… в общем, если нужно будет, она и картофельным ножом горло вскроет. А в древности, помнится, жрицы Моры и без ножей обходились, руками одними.

— Вы? Или ваша… матушка? Простите, не был представлен. Беломир Бестужев…

— Из тех самых?

— Из них, но… скажем так, я паршивая овца в благородном стаде.