— В твои-то двадцать четыре? Ну да. Рассыпаешься на ходу. Знаешь, просто как факт: в моих глазах даже мэтр Никасси — вполне себе молодая женщина. Ещё и обалденно красивая.

— Ты… ты!

— Да, я. Зато не вру, в отличие от некоторых сцапанных. Между прочим, это одна из самых серьёзных причин, почему Мелоньё писала чепухню. Опомнись, Элойн! Мы с тобой маги! И мы вполне можем рассчитывать прожить столько, что на фоне таких чисел не то, что восемь — восемьдесят восемь лет разницы в календарных годах покажутся мелочью. Так что давай-ка, живо выкатывай причину для расставания посерьёзней.

— Я… я не та, кто тебе нужен.

— Ну вот, опять. Давай договоримся, что я сам буду определять, кто мне нужен, а кто нет. И вообще, почему ты так упорно отпихиваешься от места ассистентки?

— Потому что я бесталанна. Вот почему. Доволен?

Даже если бы Мийол был не плох, а вовсе «оглох» в аурном восприятии, он не упустил бы ни напряжения в линии плеч, ни взгляда, ускользнувшего куда-то влево.

«Признак аудиального воспоминания… интересно, чьи слова ты сейчас повторяла? Или это так, собирательный образ? Пресс коллективного мнения порой — тот ещё яд ума…»

— На этот раз ты веришь собственным словам куда больше… да. Куда больше, чем оно того стоит! Милая, просто как факт: бесталанных людей не бывает.

— Тебе легко говорить, — «ты-то в свои шестнадцать уже подмастерье!»

— Легко? Мне?

— Каждый судит других по себе, — буркнула Элойн, жмурясь и ёжась. — Ты талантлив, поэтому тебе кажется, что и другие тоже такие. Что у всех есть скрытые способности. Но… это не так. На самом деле между разными людьми пролегает пропасть. И средний маг — вроде меня — никогда не достигнет подлинного успеха. Сколько бы сил я ни прикладывала, сколько бы ни трудилась, я навсегда останусь посредственностью!

«М-да. Какой крупный нарыв. Даже крупнее, чем предполагал…

Вскрыть — наконец-то — удалось. Теперь будем выдавливать».

— Знаешь, такие вот эмоциональные аргументы давить логикой сложно и частенько просто бесполезно. Но… скажи, развей мои сомнения… может, ты мне соврала при знакомстве и твои родители — не из серого списка, а из синего или даже белого?

— Нет. Из серого. Ну, раньше были. Поэтому мой потолок…

— Цыц. Потолок она увидела. Ты что, грандмастер магии, чтобы специализированными гибкими чарами измерять человеческий духовный потенциал? А может, родилась с золотыми серьгами в ушах и серебряном нагруднике, как Замитас? Медитировала сколько влезет, зелья пила как воду, по не просьбе даже, а первому намёку получала консультации мастера-целителя и доступ к библиотеке заклинаний — но вот беда, всё равно застряла в экспертах…