Выругался. Да, очевидно, что Траск первый, кого я попрошу о помощи. Вот почему эти твари так предусмотрительны, когда кому-то надо подгадить, и так тупы, когда доходит до реального дела?

Прикинул расстояние ещё раз. Нет, полторы тысячи миль, даже нарушая правила, это всё равно сутки. Нужен транспорт. Не на поезде же ехать, меня внутрь не пустят с пушкой.

Подошёл к окну и увидел вывеску на противоположной стороне улицы. Предвыборный плакат Блэка. Ну что же, вот и узнаем, насколько он страшен.

На поиск телефона, по которому с ним можно связаться, ушло минуты три. Не с ним самим, конечно, с его штабом, но надо с чего-то начинать. Набрал номер, ответили не сразу. Немного сонный мужской голос заученно заговорил:

«Предвыборный штаб кандидата...»

— Говорит глава Службы Контроля Металюдей. Мне нужно связаться с мистером Блэком. Срочно.

Пауза.

«Мистер, если это розыгрыш...»

— Назови мне своё имя, и через двадцать минут узнаешь, какой это розыгрыш. У меня полномочия высшего уровня, но ваш босс не соизволил оставить контактные телефоны. Решай — своё имя или контакты Блэка?

Ещё одна пауза.

«Минуточку, сэр.»

Я вздохнул, пытаясь сообразить, что именно сказать Блэку. Честно говоря, ожидал, что меня свяжут с каким-нибудь секретарём, или нечто подобное, но сразу узнал голос самого Кевина. Слышал несколько раз по телевизору.

«Я слушаю.»

— Мистер Блэк, с вами говорит Джек Хёрт.

«Можете это доказать?» — деловито спросил он.

— Эм... Как?

Секунда на размышление.

«Армейский позывной.»

— Уимблдон.

«Допустим. Хорошо, что вам нужно, мистер Хёрт?»