— Что, прости? Какие письма?

— Твои. Письма, — сказал я, акцентируя каждое слово, будто разговаривал с глухой.

Мне приходилось давить в себе горечь, чтобы сохранять хладнокровие: видеть Джанко в таком безумном состоянии мне ещё не приходилось.

Девушка нахмурилась. На её красивом лице появилось искреннее непонимание.

— Я ничего не отправляла. И меня никто не заставлял. Ты о чём?

Либо она великая актриса, либо сошла с ума.

— Ты вообще когда-нибудь писала обо мне письма? Или дневник? Или ещё что-то?

— О тебе?.. Нет, не думаю.

«Нет, не думаю» — что за, мать его, ответ такой?

В тонкой рубашке она совсем замёрзла, и я потянул руку на себя, заставляя Джанко приблизиться, чтобы прикрыть её полами распахнутого пальто, обнять и согреть.

Она позволила мне сделать это, но осталась скованной.

— Значит, ты даже не уверена, писала что-то обо мне или нет?

— Не уверена. — Голос девушки, как ни странно, был твёрдым. В том, что она «не уверена», она отвечала уверенно. — Я же говорила тебе, что порой не помню, что делала вчера, зато прошлые события вспоминаю всё чётче.

Да, она говорила мне это.

Она признавалась ещё перед тренировкой с Демоном, но тогда я списал всё на действие целительской привязанности.

— А что ты вообще помнишь из последних событий?

— Помню Ютаку. Помню Котлованы и... всё. Разве было ещё что-то важное?

От её жутковатого вопроса во мне всё заныло. Я скрипнул зубами от бессилия, крепче прижимая Джанко к себе. И тут её взгляд опустился на наши руки, сцепленные клейкими оковами.

— Кирилл... зачем это? — В панике она отшатнулась, но оковы лишь сильнее сжали ей руку.

Я обхватил её за талию и опять прижал к себе.