— Ничего. — Мэтт померил ему пульс. Быстрый, но не слабый. — Вас не тошнит? Голова не кружится?

— Вроде нет.

— Рана не слишком серьезная.

— Я не чувствую руку.

— Вероятно, задет нерв. С учетом обстоятельств, я ничего не могу поделать. Понимаете?

Тайлер кивнул.

Мэтт разорвал его рубашку и прижал входное и выходное отверстия стерильными тампонами. Они хорошо впитывали влагу и не должны были прилипнуть к ране. Импровизированным широким бинтом он замотал плечо Тайлера. Полковник скривился. Боль понемногу взламывала его оборону.

Зафиксировав повязку, Мэтт открыл сумку, взял одноразовый шприц и снял с иглы пластиковый колпачок.

Он то и дело косился на револьвер Тайлера, небрежно наставленный на Бет. Какое усилие необходимо, чтобы нажать на спусковой крючок? Насколько сосредоточенным нужно быть, чтобы не промахнуться?

Мэтт проткнул иглой резиновую крышку маленькой коричневой ампулы и набрал в шприц прозрачной жидкости.

— Что это? — спросил Тайлер.

— Антибиотик. Пуля — не самый чистый предмет.

— Это необходимо?

— Зависит от ситуации. Полковник, вы хотите заработать гангрену? Ближайшая больница далеко.

Тайлер довольно долго смотрел на него. Кажется, он прислушивался.

«Но к чьему голосу? — думал Мэтт. — К какому невидимому третьему лицу?»

— Можете уколоть в раненую руку? Я не дурак, чтобы опускать револьвер.

— Могу и в ногу, — ответил Мэтт. — В бедро.

— Штаны снимать? Еще чего.

— Они у вас не слишком плотные. Игла пройдет. Но это тоже не слишком гигиенично.