– Прекрати рыдать, бесполезная дура! Раздобудь- ка мне чего пожрать. Харли! Проклятье, Харли!

Ответа по-прежнему не было.

Джокер снова рассмеялся.

– Ну конечно, конечно. Брюси, ты снова пытаешься передать мне какое-то сообщение, не так ли? Я знаю, что ты задумал. Это все токсин. Вы с Пугалом пытаетесь меня напугать. Но не выходит, Бэтс. Даже близко не получается.

Еще одна комната. На простеньком деревянном кофейном столике стояло старомодное радио. Рядом с ним лежали две разорванные газетные страницы. «ДЖОКЕР МЕРТВ. ГОРОДУ ПЛЕВАТЬ», – гласил первый заголовок. Рядом с ним вторая передовица: «ПО РЕЗУЛЬТАТАМ ОПРОСОВ ДВУЛИКОГО БОЯТСЯ БОЛЬШЕ, ЧЕМ КОГДА-ЛИБО».

– Ой, да брось, Бэтс. Получше ничего не мог придумать?

С внезапным треском оживает радио.

– С вами «Добрый вечер, Готэм!» и я, Джек Райдер.

Затем раздался второй голос.

– И я, Вики Вейл. Итак, Джек, сегодня исполнился ровно один год со дня смерти Джокера. Есть, что сказать по этому поводу?

– Прости, Вики... смерти кого?

Вики Вейл смеется.

– Ох, ну ты же помнишь. Джокера.

– А, точно, – Райдер хохочет. – Чувак в виде знака вопроса. Он мертв?

Вики снова смеется.

– Нет, не он. Еще попытка.

– Проклятье, Вики. Я понятия не имею. Помоги мне.

– А знаешь что, Джек? – смеясь говорит Вики. – Да какая разница. Давай просто забудем о нем и будем жить дальше.

– Да, Вики, ты права. Давай забудем о нем и будем жить дальше.