— Собаку?

— Судью.

— Что?

— Он уже умирает от почечной недостаточности. Просто хочет, чтобы мы ускорили процесс. Похороним его на заднем дворе. Достаточно глубоко, чтобы не откопали голодные собаки.

— Какие голодные собаки?

— Теоретические. Фрэнк готов к худшему.

У Дэна закружилась голова. Захотелось присесть, хотя он уже сидел.

— Стрелять буду я, — сказала Джен. — Нужно, чтобы ты с детьми помог выкопать могилу. Я хочу уехать до рассвета. Что скажешь?

Она подвинулась на край сиденья, готовясь вставать.

— Это очень печально, — вздохнул Дэн.

— Альтернативы тоже очень печальны.

— Куда мы поедем? В Ньютон?

Джен покачала головой:

— В Калифорнию. Ты все равно хотел туда переехать, так ведь?

Действительно. Калифорния была во всех мечтах Дэна о будущем. Тогда, когда он еще мог мечтать.

Могу ли я снова начать?

— Это пять тысяч километров. Где мы возьмем бензин?

Джен поднялась, нависнув над мужем с винтовкой в руках:

— Я добуду бензин.