Но в эту ночь, под небом из бумажных фонариков, где звезды усеивали черное полотно над головой, единственными звуками в лесу был оркестр дыханий Беллами и Сири. Он положил ее на лесную подстилку и любил ее так, как ночь любит луну — вечную и во всех фазах, — а потом долго лежал рядом с ней.

Сири нарисовала созвездия на его коже, соединив его редкие веснушки кончиками пальцев, когда Беллами погрузился в блаженство. В сердце скандинавских лесов он парил и кружился в пылкой лихорадке, как будто это было все, что он пробовал на вкус и дышал.

— Я не могу так больше, — выпалил Беллами, поворачиваясь лицом к Сири.

— С таким же успехом я могу быть чудовищем днем — всепоглощающим чудовищем — в постоянном трауре, тоскующим по этим коротким промежуткам покоя. Мои дни проходят бесцельно, у меня больше нет сердца, когда я без тебя, иду без направления, потерянный и сбитый с толку до наступления ночи, и ты, та, кто полностью владеет мной, оживляет меня только для того, чтобы повторять эту агонию снова и снова. Как так вышло, что мои дни холодные, а темные ночи теплые? Скажи мне, Сири, ты чувствуешь то же, что и я? Потому что, если это так, давай вместе гулять под солнцем. Давай встретимся лицом к лицу с нашими семьями, мой ковен. Стань моей, Сири. Всегда и во все времена.