И я чувствую, как мои ноги отрываются от земли. Сам того не заметив, оказываюсь в трубе, заглушки которой утратили материальность. Незримый поток тащит меня наверх. Испугаться не успеваю. Группируюсь, чтобы не стукаться головой о стены, но в этом нет необходимости — антигравитационная река несёт меня бережно, словно младенца. Пара секунд — и всё заканчивается.

Снова цилиндр.

Заглушки пола и потолка.

Восстановление силы тяжести.

Дверь растворяется в воздухе, выпуская меня… в центр управления полётами? Планетарий? Тронный зал владыки ситхов? Фиг его знает, что это за место. Покинув трубу, я попадаю на решетчатый мостик, протянувшийся над бездной. Я в сегментированной сфере, изогнутая поверхность которой — сплошная видеостена. Сотни локаций, безумное зрение мозаичного психопата. Два моста скрещиваются в условном центре. Там же — некое подобие пульта. Подковообразное устройство с россыпью разноцветных огоньков.

— Что это? — вслух произношу я.

До чёртиков надоел этот внутренний диалог.

Можешь считать данное помещение диспетчерским пультом. Отсюда можно следить за нашими базами, отдавать приказы ремонтникам, настраивать оборудование. Аналогичные залы есть во всех колониях.

Кем бы ни являлся бесплотный собеседник, но он явно влез ко мне в подсознание, выучил русский язык, разобрался в местной терминологии.

— Кто ты? — снова поинтересовался я. — Или вы? Предтечи?

Голос мягко поправил:

Не совсем.

— Тогда кто?

В мире, из которого ты явился, есть подходящая аналогия. Искусственный интеллект. Только я скорее… слепок. Копия личности, выполнявшей функции координатора.

— Можешь пояснить?

Подойди к пульту.