– Превосходно! Жак, – рыцарь кивнул оруженосцу. – Выдай ему все оставшиеся деньги. А ты Азино отправляйся в гильдию и найди Маркграфа. Передай ему привет от Аргилая и мой арбалет из Мурдского дуба. – он вновь повернулся к человеку, похожему на хорька. – Ведь ты сохранил мой арбалет, Жак?

– Разумеется, сэр. – кивнул тот.

– Ты чудо, Жак. Азино, отдашь Маркграфу деньги и скажешь, что герой Драгана, Камень Ярости наймет столько его стрелков, во сколько он оценит их стоимость в моих монетах. Я буду ждать у центральных ворот через пятнадцать минут.

– Н-но, с-сэр… – от волнения корчмарь стал заикаться.

– И самое главное помни – лишь от тебя зависит судьба твоего родного города!

– Я тоже хочу сказать «н-но, с-сэр», – подал голос Жак Стальные Яйца. – Сэр, Вы так и не отказались от бесполезной затеи постоять у главных ворот, пока другие сражаются? Ведь на другую сторону хода нет.

Губы Аргилая раздвинулись в безумной улыбке.

– Есть! Ведь город ждет и рад своим гостям.

Густой туман захватил ночной Грейсван, снижая видимость до несколько шагов вокруг. Даже свет пламени факела добавлял в обзор всего каких-то жалких пару шагов. Из белой мглы над головой, появлялись крупные снежинки. Кружась, в дивном хороводе, они медленно опускались на теплую мостовую, чтобы исчезнуть, переродиться в пар и, ничтожным своим испарением, пополнить могучую армию тумана.

Лаи грелся, прижавшись к теплой стене, какого-то здания. Звуки битвы за центральные ворота, диковинно искажаясь, долетали даже сюда. Жак активно двигал руками и прыгал на месте, чтобы согреться. Наконец ему это надоело. Оруженосец извлек из-за пазухи маленькую металлическую фляжку. Отхлебнул. Крякнул. Протянул рыцарю.

– За, что пьем? – Лаи принял угощение и понюхал горлышко фляжки.

– За Ваше чудесное возрождение. – предложил Жак.

– И за победу! – кивнул рыцарь и залпом вылил в себя остатки пойла. Скривился и закашлялся. – Похлещи гномьего самогона. – выдавил из себя он.

– Выпивка? – воскликнул туман. – Кто сказал выпивка? – белая мгла расступилась, выпуская из себя крепкого бородатого коротышку с ростовым щитом и коротким мечом.

– Бипа! – не веря своим глазам, вскричал Аргилай. – Тебя ли я вижу или это злобный морок.

– Это злобный морок. Будь это Бипа, то сидел бы он сейчас в пабе, горланил песни, лапал девок и пил до упаду. – усмехнулся гном. – И кому тут говорить о мороке. Я видел твой труп, и ты был офигительно холоден, неподвижен и мертв. А теперь весь город судачит про воскресшего героя Драгана, который вернулся, чтобы вновь спасти мир. Насилу тебя отыскал.