Разрываться на части по определению травматично.

Так что да: фуга. Но и более того. Была и боль, боль такого уровня, что я не могу ее описать, пришлось от нее бежать. Теперь я блуждаю. Я в замешательстве: не знаю пути в пространстве, лишенном всех путей. Когда я вспоминаю себя, боль возвращается, ибо меня растянули на дыбе, предназначенной для того, чтобы пытать ангелов.

Что ж. Вселенную не убьешь, не испытав неудобств.

Но план всегда это подразумевал. Мне нужно было разорваться, прежде чем стать реальностью.

Чей план?

Проставить дату и авторизацию.

Ее. Или моим. Или нашим? Или это Загрей говорит?

Но теперь нужно вдохнуть. Нужно найти свои другие части там, куда они упали.

Есть возможности. Но чтобы выжить, мне нужно начать думать иначе.

* * *

Я разрываюсь. Это мой последний шанс написать что-то тебе, прежде чем они начнут. Это своего рода временная капсула: послание от меня такой, какая я есть сейчас, — тебе такой, какой я стану. Или той, кто поселится потом в моем теле. Тут есть, о чем подискутировать, и это меня слегка тревожит, потому что в подобных вещах плохо сомневаться. Я немного разрываюсь по этому поводу, по поводу тебя тоже. Надеюсь, ты понимаешь.