– Зря ты при нём… – поморщился господин Фрейксон, сожалея, что у его партнёра язык страдает редкой формой недержания слов, в ненужное время и с нежелательными посторонними.

Лично же для меня его речь одним махом решила сразу две задачи – с одной стороны Кулачёв предательски выдал своего личного гипнотизёра, своё "орудие власти", и одновременно с этим чистосердечно признался, что этим "орудием" неоднократно пользовался, чтобы подавить меня как безвольную куклу. Безумный самоубийца подозвал быка и тут же махнул красной тряпкой у него перед носом. Именно этого я и ждал.

Сейчас или никогда!

Резко выкинув руку вперёд крепко вцепляюсь Кулачёву в горло, и тут же указательным пальцем свободной руки указываю стоящему возле Карлу, мол "не суйся, а то и тебе попадёт".

– Если твой амбал шевельнёт хотя бы ухом, я вырву у тебя глотку так быстро, что ты не успеешь даже понять, как ты сдох.

Разумно послушавшись, мой пленник жестом показал охраннику оставаться на месте, и тот послушно замер как вкопанный, хоть взглядом и прожигал во мне дыру.

– Что за хрень с гипнозом, урод?! – процеживаю сквозь зубы. – Как ты смог запудрить мне мозги?

– Чтоб меня, – с трудом прохрипел Кулачёв. – Всё никак не привыкну к твоей шизонутой раздвоенности, малыш.

– Как ты меня назвал? Малыш?!

– А кто ты ещё? – продолжал хрипеть Кулачёв. – Сколько тебе ща, тридцатник? Когда тебе было всего восемнадцать, я уже организовал свой первый теракт, принесший мне первый "лимон ". Так что ты для меня "малыш".

– Сейчас этот "малыш" тебе…

Только я собрался в красках описать подробности своего гневного возмездия, как по всему складу пронесся пронзительный звон механического будильника, бьющий по барабанным перепонкам своим безжалостным децибелом. Пока трезвонил гигантский будильник, к нему подключился бой настенных часов, потом ещё одних, и ещё, и ещё… Через пять секунд всё помещение утонуло в какофонии механического оркестра будильников и часов всевозможных мастей.

– Что это? – пытаюсь перекричать тик-таковое безумие. – Кому-то пора вставать?

– Нет! – кричит в ответ господин Фрейксон. – Пора спать!

Тем временем музыкальный хаос перешёл в более упорядоченный ритм барабанного проигрыша, под аккомпанемент мерного тиканья приглушённой бас-гитары и одиночных аккордов клавишного синтезатора.

Это что-то очень знакомое…

– Ох ты, это же "Pink Floyd"! – озаряет меня догадка.

– Именно, – улыбнулся хищным оскалом гипнотизер-консультант.

Моя рука? Что за хрень с моей рукой?! Пальцы вражеским непослушанием разжались сами собой, освобождая кадык пленённого мной Кулачёва. Стой, сволочь, стой!!!