Женя валялась на кровати и грызла большущее зеленое яблоко. Попутно она

вчитывалась в толстенный фолиант эльфийской истории в переложении Готфрида Мудрого.

Дверь распахнулась. В комнату вошел мрачнющий Игорь и со стоном плюхнулся на кровать

рядом с Женей.

– О! Ты жив? Неужели?! И как принцесса?

– Удавил бы… – скорбно отозвался Проводник, – с графом за компанию. – Она отбила

мне все ребра каблуками, сволочь!

– Игорь, разве так можно? Девушка королевской крови…

– Вот всю ее и выпустил бы… На декокты, – кровожадно добавил он и, повернувшись на

бок, задрал рубаху, демонстрируя кровоподтеки.

– Нда, – Жене нечего было на это сказать. Все как обычно. Их милость генерирует

гениальные планы, исполнители огребают по полной…

– Игорь, поднимись наверх, у нас небольшая проблема, – глуховатый голос мистрис

Линдеман зазвучал в комнате тревожным набатом.

О нет, в самом голосе и намека на тревогу не было. Как всегда вселенское терпение и

корректность. Но женин опыт позволял судить о том, что уж если мистрис Линдеман

упомянула слово «проблема», если уж оно сорвалось с ее уст ненароком, значит там наверху,

сиречь в графском кабинете ситуация вырвалась из-под контроля и грозит мировой

катастрофой. Как истинная блондинка, Женя не могла упустить подобное. Она швырнула

недоеденное яблоко в корзинку, захлопнула пыльный фолиант и устремилась вслед за