горький кофе аромат

расползётся по округе,

пробирая до гонад.

Кофе чёрен, что смола,

от костра волна тепла,

и веселым хороводом

мысли кружат, как юла.

Про то, что подводить черту уже пора,

про день, бессмысленно потраченный вчера,

и про природу, что бывает так щедра,

про диких предков, что сидели у костра.

Про столь привычный нам комфорт,

что толстозад и толстоморд.

Пусть городок мой не курорт…

Но кто ж уходит от добра?

Нет. Чур-чура!

Потревожена струна,

тишина искажена.