Мертвой тишиной.

Снег, снег, снег.

Ни друзей былых, ни хаты,

да глаза подслеповаты.

Ни художник, ни поэт, ни музыкант.

Видно бесы били в бубен

Забубён, пропит, загублен

никому уже не нужен мой талант.

Сам собою облапошен,

как метелью запорошен.

Жизнь уныла и постыла без крыла

Прах все радости былые,

хоть простые хоть святые.

Только где ж вы, золотые купола?

Навсегда

укатали Сивку крутогоры.

Холода.

Белый снег да на стекле узоры.