Но без толку ждёт он желанную гостью,

И что-то болит за височною костью

И ветер в окно, что затянуто сеткой,

Стучит тополиной изломанной веткой.

Сосед ему скажет: "Да что ж они, черти!

Залечат они нас, земеля, до смерти.

Пока мы с тобой за кусок передрались,

Нормальные челы в Москву перебрались".

Глядит Ипполит в лоб дебилу — соседу,

И сил не находит продолжить беседу,