Софья так и сидела, правда, уже с Девочкой, которая устроилась у Софьиных ног, и картами.

- Тебе бы лучше у Бекшеевых пожить, - сказала я, сунув нос в холодильник.

Кастрюля с борщом. Еще одна – с котлетами, судя по запаху, вполне свежими. Рагу. И мясной рулет. Я стащила котлету, бросила на ломоть хлеба. И сыра отломала кусок.

Вкусно.

- В этом нет смысла, - Софья вновь выложила карты. Но хоть без покойника, правда, мрачный вид той дамы, что легла первой, мне не понравился. – А карты молчат.

- Ты же раскладываешь.

- И что? Дело ведь не в картинках. В ощущениях. Карты – лишь проводник, а я ориентируюсь на то, что чувствую… и да, поэтому рисую новые, когда старые уходят.

- Я не спрашивала, между прочим.

- Я почувствовала.

- Ты не менталист.

- Дар пророчества - это близко к ментальному, как и повышенная эмпатичность, - карты она убрала. – Мне не нравится, что происходит, но я не могу это изменить.

- Сапожник, расскажи про него.

Молчание.

И поджатые губы. Ну да, я ведь не удержу все в секрете. И не потому, что не хочу, скорее уж дело такое, что не до секретов. А ей это кажется предательством.

- Там, в госпитале, я… потерялась.

- Среди вероятностей?

- Да. Среди тех, прошлых, вероятностей. Знаешь, я ведь думала, что и вправду лучшая… самая одаренная. Талантливая. Мои прогнозы были точны. Меня ценили. Хвалили.

Знакомо.

Собаку нужно поощрять. Это же основа основ дрессировки. И тогда команды она будет выполнять задорно и с радостью.

- Я и возомнила себя непогрешимой.