— Думай сам. Тебе, знаешь ли, полезно, а у меня еще куча дел.

В квартире было темно и тихо, словно в склепе. И лишь Зов доказывал, что Байрон все еще здесь. Митос включил свет и прошел в спальню.

— С возвращением, Док! Как отдохнул? — сколько же яду было в его голосе!

— Прошу тебя, давай поговорим завтра. Я устал. Смертельно.

— Ладно! Замечательно! Может, хотя бы покормите, мой повелитель?

— Байрон! Я прошу тебя! Я тебя умоляю, заткнись! — такими темпами он рисковал сорвать голос.

— Тебя никто не просил останавливать Маклауда, Док…

— Знаешь, если тебе твоя жизнь, да и жизни окружающих безразличны, то прошу, не мерь всех по себе. Тебя устроит пицца? Ничего другого у меня нет, — Митос сел на кресло рядом с кроватью и, откинувшись на спинку, закрыл глаза.

— Зачем? Ведь он был прав? — голос поэта был теперь каким-то слабым, ненормальным…

— Потому что я устал терять. Потому что мне не все равно. Потому что ты не только подонок, наркоман и убийца, но и мой ученик. И в том, что ты такой есть и моя вина, наверное.

— Нет. Твоей вины — нет… — его едва заметно трясло, и Митос понял, что происходит.

Пусть Байрон и был бессмертным, пусть его организм и был во много раз крепче, но от обычной ломки это его спасти не могло.

— Я скажу тебе сразу, — Митос решил расставить все точки прямо сейчас, — своей дряни ты не получишь. Кричи, плач, рыдай — мне все равно. Я не затем поставил себя под удар, спасая твою шкуру, чтобы позволить тебе и дальше гробить себя.

— Ну, хоть на стакан воды то я рассчитывать могу? — казалось, еще чуть-чуть и он уже не сможет сдержать себя.

— Можешь.

— А на то, что ты меня развяжешь?

— И не подумаю.

— Замечательно! Знаешь, что? Иди к черту, — он попытался дернуться, но Док постарался на славу, привязывая его. — К черту, слышишь, ублюдок! Урод! Сволочь, паршивая тварь! Какое ты вообще имеешь право меня тут держать!

Митос вздохнул и встал с кресла: