Звуки боя. Чей-то голос. Вскрик…

Выстрел. Пока в воздух.

— Что ты здесь делаешь?!

Бедняга Мак… Он, и правда, ничего не понял…

— Останавливаю тебя.

Непонимание в глазах…

Глупый Байрон… Ты стал лишь пешкой в нелепой игре… Но ты хотя бы, возможно, останешься жив.

— Он убийца! Ты не понимаешь этого?!

— Уходи. Прошу.

— Нет.

— Уходи, мать твою! Или…

— Или что?

Глупый шотландец…

— Уходи.

И он убирает меч от шеи поэта. Проходит мимо, а в глазах… Конец. Конец ради нового начала. Ради спасения. Спасения Байрона? О, нет…

— Зачем? Что ты делаешь?

— Поймешь.

Убрать пистолет. Подойти ближе. Взглянуть в глаза. Положить руку на плечо…

— Зачем, Док? — смех. — Он был прав…

Вторая рука в кармане плаща. Глаза. Чертовы глаза. Взгляд сумасшедшего. Такие глаза бывают у маньяков. И озлобленных детей…