— Ты хочешь, чтобы я простил его? Это невозможно, Митос, — и плевать, что эти слова могут дорого ему обойтись.

Митос только усмехнулся:

— Он сам не в силах себя простить. Так что, на твое прощение ему глубоко наплевать. Да и мне. Просто, я знаю, что был Всадником, он знает, что убивал смертных ради забавы. И мне, и ему это ничего хорошего не принесло. Только вот судить нас не тебе. Я же не кляну тебя за предательство, а оно было равносильно убийству, — он рассмеялся.

— Что… — он попытался спросить о чем говорит Митос, но осекся…

«Ты оставил его в Бордо».

— Ну, так как? Все еще жаждешь справедливости?

— Положи гитару. А то весь инструмент кровью зальешь.

Слова Джо вернули его на землю. Байрон замолчал и, положив на место гитару, посмотрел на свои руки. Вот черт… Пальцы были стерты в кровь. Раны, которым не давали затянуться, мерзко ныли. Горло ссадило. Он посмотрел на часы — прошло больше трех часов. Даже на концертах он не выступал столько, без перерыва.

«Он прожил пять тысяч лет. Он не может не вернуться. Из-за меня…»

— Держи. Это виски.

Байрон взял стакан, протянутый Джо, и опустошил его залпом. Ему показалось, что в глотку залили кислоту. Несколько минут ушло на то чтобы откашляться.

— Твою мать, кто так пьет! Ты точно психопат…

— Нет, — попытка улыбнуться не удалась. — Я покойник.

Улыбка Доусона тоже смотрелась уж очень неестественно:

— Ты и правда волнуешься за Адама?

— Мне больше не за кого волноваться. Да, я волнуюсь за него, неужели это так странно?

— Если честно, то да. Что ты будешь делать, если вернется только Маклауд? — эти слова явно дались мужчине с трудом.

«Мстить. И умирать».

— Попробую сбежать из страны. Или умру. У меня не так много вариантов. И если вернется доктор, я буду делать то же самое. Тупик, куда не погляди. Док не простит мне друга. Вы не простите мне его.