Место Дункан выбрал сам. Всего в паре улиц от бара. Дом, подготовленный под снос.

— Ты, правда, хочешь этого поединка?

Байрон поднял глаза. Вопрос прозвучал так неожиданно и глупо!

Неожиданно и глупо. Все сегодня было неожиданно и глупо. Оставалось только поверить в приметы и вспомнить проклятое зеркало, разбитое им утром.

— Я не люблю оставаться в долгу, Маклауд.

— Ты мне ничего не должен.

Парень рассмеялся. Остановиться удалось с трудом. Он стер сжатой в кулак рукой выступившие на глазах слезы.

— Тебе? Маклауд, я считал вас… Я считал тебя гораздо умнее. Конечно, я ничего тебе не должен. Зато я многим обязан Адаму.

— В том, что произошло, виноват лишь ты.

— Не буду отрицать. Только вот это не я загнал своим недоверием в тупик родного человека. Не я убил его.

— Зато ты убил других. Смертных, которые были не способны тебе противостоять.

На улице начинался мокрый снег, ветер проникал в здание сквозь окна, в которых уже не осталось стекол.

За все это время, что он провел в Париже, ни одного солнечного дня… Байрон выдохнул и посмотрел на темную дыру окна. Внезапно уголки губ тронула легкая улыбка. Ему почему-то показалось, что завтра обязательно будет солнечно.

«Это не конец».

И все-таки Митос ошибся. Это был конец. Конец всего. И для всех. Даже, для Маклауда.

Сейчас, Байрону, еще сильнее, чем обычно, казалось, что он проклят…

— И из-за того, что я убивал смертных, ты убил Дока? Этот разговор пора закончить. Скоро ты получишь то, что хотел.

Он отбросил трость в сторону и достал саблю.

— Дерись ЕГО мечом. Твоей катане не суждено второй раз коснуться моей шеи.

Шотландец, кивнув, отбросил катану.