– Рад поддержать друга…

– Слушай, Гарри, тебе действительно по фигу или ты рисуешься?

– Я надеюсь…

– На что?

Игорь задумался. Надо было подвести Стаса к одному довольно щекотливому моменту и сделать это так, чтобы он согласился помочь.

– Молчишь, – Стас пьяно кивнул и со зловещей ухмылкой потянулся за очередной банкой пива.

– Чем тебе здесь плохо? – прищурился Игорь. – Сам говоришь: «благолепие».

– Здесь мы больше никому не нужны. Транспортов – нет! Топлива – нет! Космических перевозок – нет! Пилотов – в утиль!

– Какой «утиль»? Ты спятил? Да тут каждый человек будет на вес золота!

– Ага! Сельское хозяйство поднимать, – Стас красноречивым жестом выразил свое отношение к такой перспективе. – Я летать хочу! Понимаешь?

– Может, полетаем еще… – фраза прозвучала слишком жалко для столь оптимистичного заявления.

– Во сне?

Игорь вспомнил о людях, несколько лет проживших среди аборигенов и довольствовавшихся их безобразными, вонючими телами, после чего собственные проблемы показались ему сущей безделицей.

– Дурак, – веско резюмировал он. – Нашел отчего страдать.

Стас с изумлением воззрился на него.

– Ты жив, – пояснил Игорь, – здоров, сидишь, глушишь пиво… не гневи Всевышнего, а то вдруг он и впрямь захочет по-настоящему осложнить твою жизнь…

– Философ, – буркнул Стас. – Иди, запрись в сортире и жди там милости Божьей…

– Если я запрусь в твоем сортире, – Игорь пристально посмотрел на вновь ополовиненную другом кружку, – то тебе скоро придется либо искать пустую тару, либо своим поведением шокировать соседей…

– Ничего, я справлюсь.

– Кто бы сомневался… кстати, мне тут нужна кое-какая информация медицинского характера.