— Крыша цела? — спросил я.

— Цела. Стропила обгорели местами, но ничего опасного. — Угрюмый задрал голову, разглядывая кровлю. — Степан глянет, скажет точнее, но я так смотрю — выдержит.

Матвей подошёл, встал рядом. Тимка плёлся за ним, протирая глаза.

— А внутри? — спросил Матвей.

— Сейчас посмотрим.

Угрюмый толкнул дверь. Та скрипнула, но открылась.

Внутри было не так плохо, как я боялся. Пол залит водой — всю ночь мы лили её, не жалея. Стены в потёках, пахло дымом и сыростью. Утренний свет пробивался сквозь закопченые окна, рисуя на полу бледные прямоугольники.

Я прошёл по залу, касаясь стен. Камень был тёплым — ещё не остыл после ночного жара.

— Жить будет, — буркнул Угрюмый за спиной. — Отмоем, проветрим.

Я прикинул в уме. Вымыть стены и полы — два-три дня. Рамы оконные, стёкла — время и деньги. Деньги, которых и так в обрез.

Но главное — стены стоят. Крыша держит. Печи готовы. Отделались легким испугом, можно сказать.

Могло быть хуже, — подумал я. — Могло быть гораздо хуже.

Вышли обратно на улицу. Солнце пробилось сквозь дым, бросило на площадь бледные лучи. Люди начали подниматься, разминать затёкшие ноги. Дети носились между взрослыми, ещё не понимая, что произошло, радуясь неожиданному приключению.

Жизнь продолжалась.

— Кто это был? — спросил Матвей тихо, так, чтобы другие не слышали. — Поджигатели?

Я посмотрел на него. Потом на «Веверин», стоящий назло всем, кто хотел его уничтожить.

— Белозёров, — сказал я. — Больше некому.

Матвей нахмурился.