— Ты спрашивал всё ли в порядке с моим миром. Ты спрашивал есть ли у меня за дверью Москва, зима и… весь нормальный мир.

— Да. И ты ответила что всё в порядке. И…

— И я соврала.

— Я не знаю что там, — продолжает она торопливо, будто боясь что решимости может не хватить. — Я не выхожу на улицу. Я вообще не хожу.

— Не понимаю.

— Что ты не понимаешь?! Не понимаешь как случаются аварии, после которых уже не ходят?!

Мне вдруг становится стыдно.

— И эти деньги?

— Да, — она кивает. — На операцию.

Теперь её фраза о том, что наша судьба в моих руках звучит по другому.

— Только не нужно меня жалеть, ок?

Хочу её прижать к себе, но нельзя. Нельзя потому что это будет похоже на жалость.

— Нам просто нужно продать эту штучку за сто тысяч, — она старается улыбнуться. — Хватит и тебе и мне. И все буду счастливы. И я посмотрю что там за моей дверью.

* * *

Он спускается сверху. Просто парит в воздухе сложив руки на груди.

Театрально, будто цирковой артист.

Строгий мундир тёмно-синего цвета, высокие, идеально чистые, сапоги, аккуратная стрижка с пробором. Седина.

Неявная. Как серебряная пыль.

Надо быстрее что-то сказать. Иначе он убьёт нас раньше.