- Ты плохо ешь, - вырывает меня из задумчивости голос Форда и его изучающий взгляд смотрит с тревогой. – Ты снова не здесь, Диана.

- Ничего, - дергаются конвульсивно краюшки моих губ, намекая на улыбку, но по лицу Форда вижу, что моя ложь его не может ввести в заблуждение. – Я в порядке, - отправляю в рот кусок омлета, не чувствую его вкуса, не смотря на какую-то пикантную начинку.

- Зачем ты меня обманываешь? – без упрека, но с толикой обиды спрашивает Форд и откладывает свою вилку, берет меня за руку. – Я могу тебе помочь. Тебе вовсе не обязательно вариться в своих воспоминаниях. Нет необходимости страдать, Диана. Но ты должна сама захотеть выздороветь. Я не могу спасти того, кто не хочет быть спасенным.

- Я не хочу, - осторожно освобождаю свою руку из его ладони. – Мне не нужна помощь.

- Я прекрасно знаю, как выглядят люди без тяги к жизни, - поджимаются губы Форда. – Это моя работа, Диана. Лечить таких, как ты. Возвращать вам желание жить. И я вижу, что тебе нужна в этом помощь.

- Нет. Не нужна, - скукоживаюсь вся внутренне. – Возвращать к жизни нужно того, кому это надо. Мне… мне это не надо. Но не волнуйся. Я не буду кончать с собой. Просто смирись, что однажды, мое сердце остановится.

- Это все он, верно? – серые глаза становятся колючими и будто темнеют. – Этот… Дэкер, - словно выплевывает имя моего дракона Форд. И я дергаюсь, как от пощечины. Мы больше не говорили о Дэкере с того дня. А ведь прошло уже больше месяца.

- Скажи мне, - требует он, не повышая голоса. – Расскажи. Я могу помочь, -снова берет меня за руку. - Душевную травму можно залатать. Большинство расстройств психики, даже на почве сильного страха или насилия, можно купировать. Только позволь мне, помочь, Диана. Без твоего желания, все мои усилия будут напрасны.

Я молчу. Аппетит пропал окончательно. В глаза Форда не смотрю, старательно буравя центр стола между нами. Вторично забирать руку не решаюсь. А надо бы.

- Что он с тобой сделал? – будто вгрызаясь в самый мой мозг, звучит вопрос. – Обидел? Бросил? Нет, - видит по моей реакции ответы, не нуждаясь даже в их озвучивании. И тогда продолжает перечислять возможные варианты, - бил, насиловал? Тоже нет, - с определенной долей облегчения в голосе, констатирует он. – Ты его любишь, да? Любишь… - тут же добавляет он уверено, но раздраженно. – Неразделенная любовь? Безответная?

И тут я все же психую и вырываю свою руку, только сейчас сообразив, что это был не просто жест моральной поддержки. Его пальцы прощупывали мой пульс, пока он задавал вопросы. От досады я даже цикнула и встала из-за стола.