И вот золотой перстень-печатка (между прочим, весом двадцать грамм) занял свое законное место на пальце. Моим личным гербом стали щит, меч и шестеренка.

За спиной шумел Драйден-холл, дискуссия вошла в ту стадию, когда личного присутствия докладчика уже не требуется. Впереди манил банкетный зал лучшего финкаунского отеля…

А на последней ступеньке лестницы меня дожидался Сатал, держащий в руках какую-то подозрительную тетрадку.

— Здравствуй, мой хороший! — ласково пропел боевой маг.

И со всей дури ткнул мне тетрадкой в живот. Посмел бы я не подставить руки — точно с завтраком простился бы.

— Что это?

— Записки мертвеца. Причем, ты его знаешь.

— Мистера Флапа?!! — вот уж не думал, что зомби напишет мемуары.

— Его самого. Изучишь, осознаешь, перезвонишь, — Сатал гордо развернулся и угреб к своей машине.

Я перелистнул пару страниц — сплошные закорючки. Вгляделся. Вот ведь собакина мама! Похоже, что я от покойников еще и грамоты нахватался. То есть, к моим уникальным навыкам добавилось и владение древним языком. Не стоит ли мне вернуться в Са-Орио прямо сейчас? А то ведь прикуют за ногу в каком-нибудь архиве — фиг выберешься!

Нет, не справиться им со мной — фантазии не хватит. А случись что, Шороха на помощь позову, он им покажет, где у киси глазки. Договора нет, сроки работ Сатал не обозначил, а кто ему эти бумажки выдал, я дома разберусь (хуже дурака — только дурак с инициативой).

Я бросил тетрадку на кожаное сидение черного лимузина, услужливо подогнанного работником стоянки, сел за руль и выехал на проспект, решительно раздвинув бампером поток менее статусных автомобилей.

Жизнь удалась.