— Ваша светлость, мы все здесь по одной причине. Жены, дети… Граф Равельский хоть и отправит их на кораблях, а все ж время требуется. Сначала-то кто познатнее пойдет.

— Угу. Время выиграть, так?

— А хоть бы и так. Сотня у меня хорошая, выучка у ребят отменная, что еще надо?

Рид нахмурился, но срезать нахала не успел.

— Верьте, ваш-сиятельство, — протянул густой низкий голос. — Не врет Сашан, лучше его ребят только мои.

Сашан насмешливо покосился в сторону говорившего. Но промолчал.

Посмотрел в ту сторону и Рид.

Здоровущий мужчина, больше всего похожий на медведя, вставшего на дыбки, приложил руку к груди, обозначая поклон.

— Шерс Астани, ваш-сиятельство. Командир второй сотни пехотинцев. Хотя так и так она должна быть первой, просто этот мышь надутый на прошлых учениях смухлевал.

— Скажи честно, сам виноват, а теперь на Сашана дуешься, — фыркнул третий голос. Звонкий, веселый, совсем мальчишечий…

Рид перевел взгляд на молодого, лет двадцати, парня, кареглазого и с такими каштановыми волосами, что казалось они блестят на солнце, словно только что вылущенный из колючей кожуры конский каштан.

Парень озорно улыбнулся в ответ.

— Я, ваше сиятельство, командир третьей сотни пехотинцев, Симон, как наш граф, только не Равельский, а Ларсон. И хочу сказать сразу, граф вам лучших отдал.

Рид приподнял брови.

— Неужели?

— Не сомневайтесь, ваше сиятельство.

А глаза были яркими и умными. И слишком ехидными для простого горожанина.

Рид положил себе потом разузнать об этом Симоне подробнее, и прищурился.

— А как лучшие определяются?

— Так граф, ваше сиятельство, каждый год учения устраивает. Маршировать по команде, поворачиваться, обороняться, лучшей сотне потом премии выдают. Сотнику пять золотых, десятникам по золотому, а рядовым по десять серебрушек. В этом году Сашан Шерса обогнал, а в том Шерс первым был. Вот и злится теперь.