Теперь я жалею о том, что пил сладкий спирт.

Мои мысли путаются и смешиваются в попытках мыслить ясно.

– Когда? Грей… Когда?

– Через день в полночь.

Через день. День.

– Слишком поздно, – говорю я.

Взор командора становится более резким. По крайней мере, пытается стать.

– Почему?

Все надежды, что успели зародиться у меня в груди, тут же сгорели и превратились в пепел. Я расстегиваю куртку на груди и распахиваю рубашку, чтобы Грей мог видеть чешую.

Грей не охает, как я ожидаю, а вместо этого вздыхает, затем поднимает свой бокал.

– Я передумал. Будьте любезны налить еще.

Я наливаю. Мы пьем.

Мы сидим в тишине достаточно долго, пока от алкоголя меня не начинает клонить в сон. В комнате тепло, камин уютно потрескивает. Мои веки тяжелеют. Часть меня желает, чтобы умереть было так же просто, как заснуть. Однако еще не время. У меня есть обязательства перед народом.

– Не припомню, чтобы раньше была чешуя. – В конце концов Грей нарушает молчание.

Мои глаза открываются.

– Я тоже подумал, что это что-то новенькое.

– Они довольно красивые… – Грей останавливает себя и ругается: – Черт побери, милорд… Я хотел сказать…

Я снова смеюсь, на этот раз медленно и лениво.

– Ты смешной, когда выпьешь. Я правда чувствую, что упустил замечательную возможность.

Выражение лица Грея становится серьезным.