Искры.

Я успел зацепить взглядом одну и призвал алую печать.

Умножение.

Управление огнём.

Целый рой искр заметался, будто разгневанные осы, жалящие мертвецов. Рыцари пытались отмахнуться, защититься. Тщетно. Искры пронзали их насквозь, и с каждым мигом их становилось больше. Я взмахнул мечом.

Удар — и отсеченная голова катится по песку. Удар — и хрупкий позвоночник переламывается. Удар — и меч вязнет в груди последнего врага.

Он попытался ударить в ответ, но на него налетели все искры. Сгорела плоть, скелет на миг вспыхнул и осыпался кучкой пепла.

Шатаясь, я брёл дальше. Мой взгляд блуждал по стене общежития, выискивая то самое окно, и то самое единственное лицо, которое имело для меня смысл.

Далеко не сразу я заметил, что ко мне кто-то идёт. А когда заметил, то сразу выставил перед собой меч. Сфокусировал взгляд.

— Рыцарь Мортегар, — сказал, остановившись, Кевиотес в своих вычурных доспехах. — Доложи, при каких обстоятельствах ты потерял руку.

Я поднял культю к глазам, посмотрел на неё так, будто впервые увидел.

— Докладываю, — хрипло произнёс я. — Потерял в бою с Райхертом, предводителем восставших. Он мешал мне погасить свечу, которая давала этим тварям силы.

— Достойный подвиг, — кивнул Кевиотес. — Начинаю думать, что не зря согласился взять тебя в Орден, брат.

Я пожал плечами. Спрятал меч в Хранилище. Если глава Ордена стоит и спокойно говорит со мной, значит, драться больше не с кем.

— А ну, не торопитесь! — раздался звонкий, неприятный лично мне голос.

За спиной Кевиотеса скользнуло облачко, на котором стоял Искар собственной персоной. Облачко остановилось. Искар подбросил что-то, напоминающее стальное блюдце, и шепнул заклинание. Блюдце полетело со скоростью пули. Я дёрнул головой вслед за ним и увидел толпу мертвецов, улепетывающих с поля боя. Блюдце настигло их и заметалось. Меньше чем за секунду полтора десятка мертвецов остались без голов. Тела пробежали ещё несколько метров и попадали без движения.

— Вот такая она, магия Воздуха! — весело сказал Искар, поймав блюдце, и подмигнул мне. — Моё почтение, сэр Мортегар. Прекрасная культя, примите мои поздравления.

— Скройся! — бросил Кевиотес через плечо.