Светлый фон

Тео делает все возможное, чтобы собрать информацию о брате, прослушивая заседания в Зале советов. Но пока ему не удалось узнать что-либо полезное.

Я же сосредоточилась на управлении своим разумом. Но это не уменьшает моего беспокойства о служанке и не избавляет меня от мыслей о том, что же происходит в других герцогствах. Зато почти помогает не думать о том, почему я не видела Гила с тех пор, как мы вернулись из Лабиринта.

почти

Мы разделили крошечный момент под звездами, но он прошел. Мы никогда не дружили. И один забег от Кошмарника этого не изменит.

Я пытаюсь забыть о нем так же, как и о своей прошлой жизни, но не могу. Кажется, что о нем напоминает все: от хлопков по боксерской груше до белых огоньков фонариков.

Мне хотелось бы разозлиться на это, но не получается.

В один из вечеров, возвращаясь с тренировки, я замечаю свет, который льется из хижины Гила. Дверь приоткрыта, и по танцующим теням можно догадаться, что происходит внутри.

Не успев остановить себя, я подхожу к дверному проему и застываю от увиденного внутри. Гил сидит за рабочим столом. Его волосы растрепаны, а в руках странный кусок серебристого металла в форме полумесяца.

Тот, что я принесла от Ахмета и оставила на столе Гила.

Я вижу только одну сторону его лица, но меня поражает его сосредоточенность. Кусочек вращается в его руках – руках творца – так легко, словно ничего не весит.

Гил с такой легкостью преобразует металл, словно это его вторая натура. Он изменяет форму и растягивает поверхность. Воплощает свои задумки в жизнь. На мгновение мне кажется, что этот кусок что-то мне напоминает. Что-то, что я видела раньше. Что-то темное, холодное и…

В груди все сжимается.

Это напоминает мне о моей боли.

Это напоминает мне о моей боли.

Так вот почему меня тянет к нему? Потому что мы слишком много испытали, носим шрамы и не всегда можем с ними справиться?

Не думаю, что я приняла случившееся со мной так, как другие. Наверное, в глубине души я все еще борюсь с этим.

Неужели Гил тоже?

В свете лампы, освещающей его комнату, я смотрю, как металл становится произведением искусства в его руках. Смотрю, как прядь каштановых волос падает ему на висок. Смотрю, как изгибается его шея, когда он наклоняется, чтобы рассмотреть свое творение.

И мое предательское сердце начинает ныть сильнее, и сильнее, и сильнее.

* * *