По мне пробегает крохотная искорка, и этого достаточно – она проскакивает вверх по водяной струе и поражает Озаноса. Охнув, он отступает, и мне как раз хватает времени, чтобы освободиться. Воздух обжигает легкие, пока я судорожно его глотаю, но нет времени наслаждаться дыханием. Озанос снова нападает; на сей раз он хватает меня обими руками за шею и погружает под воду.

Но я готова. Он совершил большую глупость, притронувшись ко мне, позволив нашим телам соприкоснуться. Когда я выпускаю молнию, которая пронзает плоть и воду, Озанос пронзительно вопит и падает навзничь. Вода откатывается, впитываясь в песок, и я понимаю, что мой противник мертв.

Я поднимаюсь, мокрая насквозь, дрожа от адреналина, страха и ощущения силы. Мой взгляд падает на Кэла. Он изранен и покрыт синяками, весь в крови, но его руки горят ярко-алым огнем ярости, а Птолемус корчится у ног принца. Он поднимает руку, признавая поражение, и молит о пощаде.

– Убей его, Кэл, – рычу я, желая видеть, как Птолемус истечет кровью.

Над нами пульсирует электрический щит, питаясь моим гневом. Если бы только на месте Птолемуса была Эванжелина, если бы я только могла сделать это сама…

– Он хотел убить нас. Убей его.

Кэл не движется и тяжело дышит сквозь зубы. Он буквально разрывается – ему хочется мстить, упиваться битвой, но в то же время Кэл неуклонно превращается в спокойного и хладнокровного человека, каким привык быть всегда. И каким он больше быть не может.

Но натуру так легко не изменить. Кэл отступает, и пламя гаснет.

– Нет.

Наступает тишина, чудесным образом сменив вопли и крики толпы, которая всего минуту назад жаждала нашей смерти. Подняв голову, я убеждаюсь, что на нас никто не смотрит. Люди не видят ни милосердия Кэла, ни моих способностей. В амфитеатре ни души. Огромная арена опустела – нет свидетелей нашей победы. Король отослал их, чтобы скрыть правду. Чтобы он снова мог соврать.

Сидя в своей ложе, Мэйвен начинает аплодировать.

– Неплохо! – кричит он, придвигаясь к краю.

Он смотрит на нас сквозь стекло, и за спиной у него стоит мать.

Этот звук, который заставляет меня вздрогнуть, ранит больней любого ножа. Он эхом разносится по пустой арене… и его заглушают мерные шаги, стук ботинок по камню и песку.

Охрана, Стражи, солдаты… они вливаются на арену со всех сторон. Сотни, тысячи… слишком много, чтобы драться. Слишком много, чтобы убежать. Мы выиграли битву, но проиграли войну.

Птолемус уползает прочь, скрываясь в толпе солдат. Мы остаемся одни в медленно сжимающемся кругу. Ничего и никого больше не осталось.