Он сосредотачивает на мне взгляд.

Каким-то образом у него хватает сил,

чтобы поднять руку

к моей щеке

и погладить пальцами бугорки на моей коже.

– Прости меня за то, что произошло с твоей мамой. Прости за все. Я хотела стать кем-то больше, чем монстром. Пыталась сделать выбор. Но я была недостаточно сильной, чтобы бороться с ней. Недостаточно сильной, чтобы…

– Ты всегда была сильной, – его голос слабый, тоненький, яркая душа тускнеет с каждой секундой.

Он умирает, умирает, и

это

моя

вина.

Я тону в собственных слезах.

Интересно, этот рев, что я слышу,

звучит снаружи

или просто

лютует

в моей голове.

Оуэн улыбается. По его губам стекают кровь и дождь.

Пылающие деревья окрашивают его оранжевым сиянием.

– Ты не монстр, – говорит он.