Светлана Романова Хозяйка Драконьего имения, или Неожиданный муж

Светлана Романова

Хозяйка Драконьего имения, или Неожиданный муж

Пролог

Пролог

Голова трещит так, будто там поселился оркестр гномов, решивших разучить симфонию на наковальнях. Открываю глаза и первое, что вижу – потолок. Не мой. Определённо не мой. Мой потолок в спальне украшен трещиной в виде задумчивого динозавра, а тут… Тут какая-то вычурная лепнина, от которой у меня начинается приступ клаустрофобии.

Пытаюсь вспомнить, что было до того, как я заснула. Весь день начальник гонял меня, как сидорову козу. То кофе ему подай, то чай. То сбегай за шавермой.

- А где отчёт, который я просил ещё на прошлой неделе? Ты же его не съела? – мужчина надевает очки и смотрит на меня с прищуром.

- Очень смешно. Когда мне делать отчёт, если вы мне продыху не даёте? – ставлю перед ним картонный стакан с кофе и кладу злосчастную шаверму, из-за которой мне пришлось отстоять огромную очередь.

Весь день я чувствую тупую боль в области сердца. Наверное, мышцу потянула, когда делала привычную зарядку.

- Кто ещё заставит тебя двигаться? Лишние килограммы сами по себе не рассосутся, - последние слова начальник произносит с набитым ртом. Он ест так аппетитно, что мой желудок издаёт громкий голодный позыв.

- Нет, нет, нет, Яночка! За работу! Жду отчёт через двадцать минут.

- Но…

- Никаких «но», Яночка! Отчёт!

Да, я сильно поправилась после развода. А как мне было бороться со стрессом? А ну-ка в сорок лет остаться одной, без мужа. Для кого талию блюсти?

В автобусе по пути домой чувствую, как начинаю задыхаться. В глазах темнеет, и я проваливаюсь в темноту.

Я не доехала до дома! Тогда где я? В больнице?

Пытаюсь сесть, но что-то мешает. Точнее, что-то очень мешает. Опускаю взгляд вниз и ошарашенно рассматриваю платье на мне. Нет, не просто платье. Это платье – апофеоз безвкусицы и гламура, сшитый из, кажется, всех оттенков розового, которые только существуют во вселенной. Оно настолько тяжелое, что я чувствую себя черепахой, случайно нарядившейся в свадебный торт.

- Теперь в больницах такие пижамы выдают? – хриплю и моргаю часто. Может, мне показалось, и я просто пледом цветным накрыта. Ощупываю себя. Нет. Это точно не плед.

Моё внимание отвлекают рыдания, которые неожиданно заполняют пространство. Поворачиваю голову и наблюдаю, как девушка с ярко-жёлтыми волосами, одетая в какую-то средневековую одежду, вползает в комнату, согнувшись практически пополам. Она рыдает так, будто у нее только что умер любимый хомячок.