— Твою мать, — Мар опустилась рядом, платье скользнуло с её колен. — Почему ты сразу не сказала?

— Потому что не хочу быть той, кто всё ещё говорит о нём. Кому всё ещё больно. Он ведь ушёл, а я как будто осталась там — в дне до этого.

Мар не ответила. Взяла щётку и, медленно, почти ритуально, провела ею по волосам Лив. Раз. Ещё раз. Ещё. Тонкие звуки щетины сквозь пряди заполнили комнату.

— Ты имеешь право говорить о нём, — наконец произнесла она. — Два года, Лив. Это не просто парень. Это целый кусок жизни. Такие вещи не исчезают по щелчку. Особенно после... такой концовки.

— Я думала, измена — это как удар. А оказалось — как пустота. Словно... Весь воздух куда-то исчез в один миг, и нечем дышать... Некуда падать... Так и висишь, в поисках точки опоры. — Лив прикрыла глаза. — Будто я стояла у двери, стучала, просила, кричала... а он просто стоял там, за ней, слышал всё это и не открыл.

— Потому что он мудак, — твёрдо сказала Мар.

— Нет. Он был добрым. Просто... не «тем самым». Говорят, что наше от нас никуда не уйдёт. Значит он не был моим... Не захотел им стать.

Мар обняла её, прижалась щекой к её плечу. А потом резко поднялась и хлопнула в ладоши:

— Всё! Надевай зелёное. В нём ты словно лес после дождя — свежая, яркая, загадочная и немного дикая.

— Это ужасно поэтично, — Лив чуть приподняла бровь, но уголки губ дрогнули.