Другие безнадежно отстали. В конце списка фигурировало несколько имен, включая мое, с нулем баллов.

И вдруг я услышал знакомое сочетание слов:

— ...болотного голована с луком и зеленью?

Целиком вопроса не расслышал, но по догадкам участников сообразил.

— Сопротивление ядам?

— Повышение выносливости?

— Отравление?

— Болотная аура?

Они продолжали гадать, но осторожничали — за два неверных ответа подряд балл снимался. Стало понятно, что речь идет об эффектах блюда. Подняв руку, я громко и четко произнес:

— Маринованное филе болотного голована с луком и зеленью дает следующий бонус: плюс десять к наивысшей основной характеристике на три часа.

— Прекрасный ответ! — обрадовалась Юнифельда. — Развернутый и абсолютно верный! Пять очков в пользу Скифа!

«Кто это?», «Откуда взялся этот нуб?», «Что это вообще за блюдо?», «У кого есть рецепт?» — посыпались вопросы среди участников. Внимание всех в зале обратилось ко мне, и, не зная, куда деваться, я начал считать знаки на табло участников. Положение спас непонятно откуда взявшийся Арно.

Он взревел, как раненый слон, и начал трясти меня за плечи. На него зашикали, и Арно снова исчез.

Оглянувшись, я заметил, что зрители скопились у двери в актовый зал. Там же, горделиво приосанившись, стоял шеф-повар «Буйной фляги».

— На этом отборочный раунд завершен! — объявила Юнифельда. — Итак, в основной воскресный турнир проходят следующие участники: Дженкинс, Бари, Оливер...

Арно болел за меня больше, чем я сам — стиснул пудовые кулаки, скрипел зубами и затаил дыхание.

Так что, когда последним назвали мое имя, сдерживаться он не стал.

— Не спешите радоваться, дядя Арно, — я выскользнул из его объятий. — Так вышло, что я не взял абсолютно никаких ингредиентов. Мне нечего готовить!

Дядя Арно сделал вид, что поник — по его лбу пробежала морщинка. А потом на его лице появилась улыбка от уха до уха.

— Не беда, Скиф! — воскликнул он. — Сам факт твоего приглашения и участия в турнире уже может являться основанием для вступления в гильдию! Ты ведь не против?