– Спуск… – констатировал Женя очевидное. – А внизу – встроенный глушитель. Интересная, однако, случайность… Как удачно на нужную точку вы нажали… И в нужный момент… Бах! – и ровнехонько в сердце…

Он испытующе посмотрел на Кравцова.

Писатель пожал плечами: совпадение, дескать. Хотя сам не сомневался – никакой тут случайности нет. Опять кто-то ему помог – как тогда, со складным ножиком… Но кто? Летучий Мыш? Или сама Тварь, имеющая какие-то виды на писателя Кравцова? Или… Или Летучий Мыш – лишь одна из ее ипостасей?

Он нагнулся, поднял гильзу. На донце цифра 43 – сорок третий год… А на вид вчера сошла с конвейера. Кравцов сказал с мрачной уверенностью:

– Наташа, из этой самой штуки Ворон убил Пашку…

«И убил бы меня…» – не стал он добавлять, вспомнив искаженное лицо Ворона и нацеленную палку… Точно убил бы, если бы не сердечный приступ – наверняка опять «случайный»… Сомнений в намерениях старика не оставалось – оружие, не похожее на оружие, не наставляют, чтобы напугать.

По лицу Наташи было не понять, как она отнеслась к этой информации. Достала мобильник, ткнула в одну клавишу, в другую…

– Кому? – быстро спросил Кравцов.

– В милицию…

– Не надо! – в один голос остановили ее Кравцов и Женя Маркевич. Писатель добавил полуутвердительно:

– Надо вызвать Чагина?

Маркевич замялся. Но все-таки сказал:

– Не стоит…

И он коротко, буквально несколькими фразами, рассказал о происшествии на огороде Шляпниковых – после которого седоголовый стал совсем иным… Не утаил и распоряжений Чагина, касавшихся писателя Кравцова.

– Он словно спятил – сохранив при этом и логику, и все профессиональные навыки… – закончил Женя недолгий рассказ.

– И что же теперь… – растерянно сказал Кравцов. Все его планы и расчеты полетели к чертям… Главный союзник неожиданно оказался главным противником.

Готовым убить противником.

12

Мальчики выглядели ровесниками – каждому лет по семь-восемь. Девочка казалась чуть старше.

Лежавшего на острых каменных обломках Алекса Шляпникова они рассматривали с боязливым любопытством, не подходя близко.