– Ну и вали, – довольно агрессивно отозвалась Лилька, – а мы тут остаемся. Ведь правда, ученый? Как вас там?.. Никифор… кажется?

– Митрофанович, – добавил Бурышкин.

– Так вы не идете со мной… Никифор Митрофанович? – поинтересовался таксист.

– Не знаю даже…

– Ну как хотите. – Таксист, держа перед собой светильник, отправился в прихожую.

– И чего ему неймется? – произнесла Лилька. – Сидел бы себе… Нет, суетится больше всех, урод.

Бурышкин пошел следом. Перед дырой в зеркале таксист остановился и в упор взглянул на Никифора:

– Значит, не решаетесь?

Только сейчас Бурышкин внимательно рассмотрел этого человека. Таксисту на вид лет под сорок. Невысокий, худощавый, темноглазый… Жидкие, черные с проседью волосы начесаны на темя и словно приклеены к черепу. Лицо живое и хитроватое. Движения суетливы. Ничего особенного. Однако во внешности и повадках таксиста Бурышкину вдруг почудилось нечто лицемерное и фальшивое, словно он был вовсе не тем, за кого себя выдавал. И не слишком ли упорно призывает его принять участие в поисках выхода? Почему?

– Зря вы торопитесь, – обратился Бурышкин к таксисту. – Если беспокоитесь о заработке, так я вам оплачу вынужденный простой. Оставайтесь с нами…

– Нет уж, извините. Заработок здесь ни при чем. Мне просто интересно все происходящее. Ладно, прощевайте. Если что, не поминайте лихом Ивана Трифонова, то бишь меня.

Таксист наклонился и пролез в дыру.

– Ну что там? – с интересом спросил Бурышкин, наклонившись к отверстию.

– Да ничего, – услышал он. – Света мало.

– И все-таки? Что вы видите?

– Коридор какой-то. Длинный…

– А дверь? Входная дверь?

– Отсутствует.

– Я так и думал. Возвращайтесь.

Но упрямый таксист шагал все дальше. Вот только куда?