– Рик, не подходи ближе!

Я осторожно подобрался к стеклу и выглянул. Она спросила:

– Это серый? Ты видишь, какого он цвета?

Я поглядел так пристально, что глаза стало жечь. Лицо было серым, похожим на хлебную мякоть, каким-то губчатым, и все изрыто дырами.

– Утопленник, – вздохнул я. – Просто утопленник.

Там, за ним, в непроглядной мути воды, их еще много болтается. Они стоят вертикально и крутятся в воде, будто в жутком посмертном танце. И руки мертвецов колышутся медленно и спокойно, почти гипнотизирующими движениями.

Эх, Рик Кеннеди! Жаль, что ты так и не записал альбом. И что ты теперь будешь делать остаток вечности? Иисус даст тебе электрогитару “Стратокастер” вместо арфы? Выходи играть с нами, Рик Кеннеди. Выходи, целуй наши холодные распухшие губы. Выходи, возьмемся за руки – за распухшие, губчатые руки. Выходи, Рик Кеннеди, вода хорошая.

Страдай про себя, Эстер Уильямс. Ты не умеешь так плавать. Ты не умеешь… Мне вдруг захотелось дико расхохотаться. Хохотать, пока накопившийся углекислый газ не погасит мне мозги. Пока не заставит остановиться сердце.

Я оглянулся на Кейт. Она тяжело дышала, будто пробежала марафон, из ноздрей ее клубился пар.

Воздух стал ядовитым. Мы израсходовали кислород. Пальцы начинали дрожать, под веками нарастала боль. Я заметил, что тоже тяжело дышу. Черт, так мы помрем. Мысли начали мешаться.

Тяжело, будто мне к рукам привязали бетонные блоки, я повернулся к Кейт.

– Холодно, – сказала она.

– Воздух плохой.

– Ох… – Ее голос стал шепотом. – Пора.

– Пора, – кивнул я.

Она протянула руку и коснулась пальцами моего лица. У нее горели глаза, она дышала с трудом.

– Рик… Рик Кеннеди… я тебя любила.

– Я тебя тоже. – Я еле мог говорить. – Я… тоже.

– Жаль, что у нас сегодня не получилось… шампанское… мягкая постель… любовь.