Седьмой напрягся. Что-то не складывается. Он никогда не женился на этой девушке. Сложно было бы забыть такое.

Вот следующая фотография: он баюкает на руках младенца. Получается….

— Папа?

Седьмой оторвался от альбома и бросил взгляд на дверь. Перед ним стояла девочка лет девяти. Светлые волосы были собраны в пучок на затылке и заколоты шпилькой, по лбу тянулась ниточка шрама. Ребенок как две капли воды походил на девушку из фотографий: те же голубые глаза, которыми можно любоваться до бесконечности, тот же курносый носик, тот же взгляд.

— Папа? — переспросила девочка.

Уголки губ Седьмого поползли вверх.

— Как ты сюда попала?

Девочка наклонила голову и заплакала. Слезы прозрачными жемчужинками принялись скатываться по щекам.

— Я украла ключ и сбежала к тебе. Мама говорит, что ты болен. Но я не верю! Ты же мой папа? Правда? Я… Я…

Малышка не справилась с накатившими эмоциями и принялась хныкать с новой силой. Седьмой даже понять не успел, как она бросилась к нему и обняла. Понимая, что плач привлечет внимание других людей в квартире, он зажал ладонь девочке и шепотом произнес:

— Скажу тебе честно: не знаю, кто я. Один… человек отправил меня сюда, чтобы я понял кое-что. Но со мной никто не хочет разговаривать. Ты поможешь мне?

Малышка часто-часто закивала.

— Только не плач. Прошу тебя. Не люблю, когда такие красавицы льют слезы. Только отвечай честно. Как тебя зовут?

Девочка бросила испуганный взгляд на него.

— Ты не помнишь? — спросила она.

— Смутно, — признался он. — Наверное, мои колесики в голове работают неправильно.

— Меня зовут Вероникой.

— Хорошо, Вероника. Ты безумно красивая девочка. Скажи, пожалуйста, что это за квартира? Какой сейчас год? И почему я заперт?

Малышка отстранилась от него. Она серьезно смотрела в его глаза, пытаясь понять — врет ли он или притворяется.

— Ты меня пугаешь, — сказала Вероника.