Они собьются и не будут знать, где искать де Феррана.

Так он думал.

Рыцарь не знал, что скоро – гораздо быстрее, чем ему бы того хотелось – предательский снег покроет долину белым покровом, на котором их следы будут читаться яснее, чем письмена в неведомой книге, что увозил в своей суме старый преданный пес Гильом Каль.

Снег… Просто белый снег, выпавший раньше всех отведенных природой сроков.

Чистая страница, на которую он впишет слова, повествующие о его славной – или бесславной? – гибели.

Но пока он мчался вперед, раздувая ноздри и выкрикивая свой боевой клич.

И не было ничего прекраснее, чем жизнь, завоеванная ценой чужих смертей, чем зовущее гибкое тело, прижимавшееся к его спине, чем покрытый потом и пеной Букефаль, чем старый книжник, трясущийся на своей Красотке…

Чем меч, с которого на изумрудно-зеленую траву падали горячие капли дымящейся крови. Аминь!

Послесловие

Послесловие

Ну что? Мне опять придется извиняться?