***

Они сидели в темноте и ждали. Мартин не замечал, что затаил дыхание, пока Джим не скрылся за дверью.

Фрэнки еще раз оглядела улицу, проверяя, не подбираются ли к ним мертвяки.

— Что теперь?

— Будем ждать, — ответил пастор. — Будем смотреть в оба и ждать, пока они не выйдут.

Ночной воздух похолодел, и сквозь разбитое стекло просвистел ветер. Фрэнки содрогнулась.

— Скажите, преподобный, вы правда думаете, что его сын жив?

Мартин следил за домом.

— Надеюсь, что да, Фрэнки. Надеюсь.

— Я тоже. Мне кажется… — Она осеклась и снова оглядела улицу и ближайшие дворы, а затем подняла винтовку.

— В чем дело? — спросил Мартин.

— Чувствуете запах? Они приближаются.

Мартин приоткрыл окно и вдохнул, а уже в следующую секунду поморщился.

— Они как-то поняли, что мы здесь. Они за нами охотятся.

— Что будем делать?

— Ждать. Больше нам делать особо и нечего.

Они снова умолкли, продолжив следить за молчаливыми домами вокруг. Мартин снова посмотрел на дом Дэнни. Затем принялся стучать дрожащими ногами и хрустеть в темноте костяшками пальцем.

— Перестаньте.

— Извини.

В голове у него зароились отдельные стихи из Библии, и Мартин сосредоточился на них, лишь бы не думать о том, что происходило сейчас в доме.