Он стрелял из помпового ружья.

— Иисус Христос! — пожаловался Фил. — Их что, целая грёбаная армия?!

И когда он нацелил МАК и нажал…

— Чёрт, мужик! — Игл взвизгнул.

…ничего не произошло. Затвор был заблокирован. Патронная обойма была пуста. Фил выругался себе под нос. Всего за несколько секунд он израсходовал весь магазин МАКа.

«Как бы я хотел, чтобы эти штуки работали так долго, как в кино!»

Он схватил револьвер Игла и, используя грузовик как прикрытие, нацелил его на приближающегося крикера.

«Спокойно, спокойно…»

Это было тяжело. Как только он навёл цель, следующий выстрел крикера вышиб лобовое стекло. Ещё одна пуля попала в борт грузовика, затем ещё одна пробила окна пассажира и водителя.

Фил вскочил, прицелился и выстрелил.

Патрон тридцать восьмого калибра попал крикеру в пах и с криком отбросил его в траву.

«Боже, я надеюсь, что это всё».

Было бы адом выбираться отсюда пешком, но, по крайней мере, Игл знал, где они. Фил обернулся.

— Хорошо, мужик, теперь мы уберём свои задницы…

Но когда Фил обернулся, Игла там не было. Вместо этого он лежал на земле…

— Игл! Нет!

…в луже собственной крови.

В отчаянии Фил упал на колени. Игл содрогнулся в траве.

«Это последний выстрел из ружья, — понял Фил. — Он пробил окна пассажира и водителя и попал Иглу в грудь».

Игл слабо потянулся, дрожа. Пузырьки крови просачивались в дыры в его груди, когда он пытался дышать.