У меня замерзли руки.

Рисунки кончились, и дальше художник рисовал только отблеск. Густую бордовую кляксу на белой бумаге.

Во мне закипела ненависть, но я привычно погасил её, только вздохнул и пожалел.

Почему всё так.

Но последний рисунок оказался другим. Мальчик сидел на крутом берегу и ловил рыбу, река текла у него под ногами. Весёлая и извилистая река, солнце отражалось в ней так, что казалось, что оно светит не только с неба, но и из-под воды.

И это была не Бела Коса. И всё было хорошо.

Больше никаких рисунков не было.

– Эй, – сказали за моей спиной.

Я обернулся.

– Эй, – сказал Лисин.

Я его неожиданно узнал. Это он приехал на заряженном джипе и с огнемётом. Приехал сжигать спорынью. Когда он лежал в гостиной на диване, то ничуть не напоминал того огнемётчика, а вот сейчас, стоя, я его узнал. Человек неузнаваемо меняется, стоит ему лишь выпрямиться во весь рост.

А сейчас он ничего сжигать не хотел, смотрел на меня тупым взглядом.

– Я туалет ищу, – тут же сказал я.

– Туалет, – кивнул Лисин. – У нас туалет…

Он задумался. Мозг, оглушённый алкоголем, работал с трудом, почти не шевелился.

– Всё на втором этаже, – сказал Лисин. – По лестнице и направо. Направо.

– Спасибо.

Я шагнул к выходу, но Лисин не посторонился. Так и стоял, смотрел на меня, кисточка в кулаке, словно пытаясь что-то сообразить и сказать. Но соображалось ему туго.

– Я что-то… – сказал он наконец. – Тебя не узнаю… Ты кто… Какой-то ты… Ты кто?

Я подумал: говорить, что я нездешний, не стоит, опасно. Здешнего искать будут, а вот нездешний… Кому нужен нездешний?