Светка не могла подняться. Лежала на мху. Я подтолкнул её в плечи, она села и уставилась на ручеёк, извивавшийся возле её ног. И я тоже уставился.

Мы смотрели на него долго, наверное, несколько минут, а потом Светка сказала:

– Да, ты прав, ручей ненормальный.

– Я же говорил. Он ненормальный… Не пойму только…

– Он новый, – сказала Светка. – Он только что появился.

Я поглядел и увидел – точно ведь. Каждый нормальный ручей имеет русло, песчаное, или торфяное, или каменистое, в зависимости от местности. А здесь вода текла по вяленому белому мху, виляя между кочками, она ещё не успела проложить себе дорогу и бежала не по назначенному пути, а где случилось.

– Молодец, – кивнула Светка. – Заметил. Сейчас бы напились этой водички…

– Новый ручей. Не многим так везёт, увидеть рождение ручья…

– Да уж, повезло. Как нарочно для нас открыли, да?

Похоже.

– Я бы плюнула в него, – усмехнулась Светка. – Только слюны нет…

У меня слюны тоже не было.

– Мёртвая вода. – Светка вытерла ладонь о куртку. – Или какая-то другая мерзость. Пойдём отсюда.

В этот раз подняться на ноги без моей помощи у Светки не получилось.

Мы двинулись дальше. Не спешили, ха-ха. Старались разговаривать. Про разную ерунду, про всё, что приходило в голову. Про реки, и георгины, и про то, что яблоневые сады надо периодически вырубать, иначе корни достигнут воды и яблоки сделаются ватными, ещё про какую-то ерунду. Болтали, я оглядывался иногда. Он не отставал.

Упорное красное марево.

Настырное красное марево.

Проклятое красное марево.

– Ты, значит, любишь кошек? – спросила вдруг Светка.

– Не знаю…