– Не попал? – спросил старик.

– Не попал, – отвечал молодой солдат, опуская оружие.

– Ну что ж, – резюмировал старый арбалетчик, – стоишь неправильно, руки хилые, целиться не умеешь.

– А как же нужно целиться?

– Это не лук, а ты целишься, как будто из лука стреляешь: поднимаешь оружие и опускаешь на цель.

– Так все так делают, – ответил солдат, – я наблюдал за другими.

– Нет, не все, – сказал старик, – те, кто умеет стрелять, всегда целятся снизу, от сапог врага. И поднимают оружие.

– Хорошо, – согласился Волков, – сейчас попробую.

– От сапог, – уточнил старый солдат, – целься от сапог.

– Da stivali, – тихо произнес солдат и нажал на спуск.

Сколько нужно арбалетному болту, чтобы пролететь пятьдесят шагов? Один миг, два. Волков не сомневался, что попадет. И он попал. У Кранкля подкосились ноги, и он упал. Упал и остался лежать с согнутыми в коленях ногами, не шевелясь. Два кавалера бросились к нему.

– Дьявол вас задери, Фолькоф, – выругался барон, – вы что, убили его?

– Да, – коротко ответил солдат, отдавая арбалет сержанту.

Теперь он занялся болтом. С этой раной что-то было не так. Она болела, как не болела ни одна из его ран. Кровь почти не текла, но любое движение ноги вызывало резкую, как удар, боль, от которой его просто передергивало. Чтобы не шевелить болт в ноге при движении, ему пришлось стягивать с него кольчугу. От боли он оскалился, и даже слеза потекла по щеке, но снял кольчугу с болта. Стоял, пережидая уходящую боль, тяжело дыша через нос.

Все окружающие смотрели на него с трепетом и молчали, только барон не унимался: